Como si vivir valiera la pena, como si volar tuviera merito propio, asi cada dia salia a buscarse una realidad, para no sufrirle tanto.. para que cada dia encontrara razones y sin provocar llanto, descubriera que la suya nunca comenzo.

Tratando de imaginar el futuro propio, y claro, no olvidar cada una de las cosas que se quieren dia a dia, un auto mejor, mejor ropa, una casa mas grande, mas dinero en la cartera, respeto, admiracion, que los demas sepan de nosotros, y que nosotros casi no sepamos de los demas. Una vez mas esta demasiado lejos de si mismo el hecho de que todos estamos aqui por igual, y como si volviera a valer mas la sangre azul, estamos divididos y tenemos valor humano, no, dejame refrasearlo, tenemos valor, cada humano.

Y es que, no es lo mismo tu, que yo, que Bush, claro, a Bush muchos no lo quieren, pero igual el hacerse odiar, o hacerse amar, incrementan el precio.. estamos en una carniceria.. y no nos da el valor ni el peso ni el volumen, ni siquiera muchas veces nuestra manera de pensar.. nos da el valor una accion que nada tiene que ver con ayudar, con incrementar un valor, o con hacernos otra vez, uno igual a otro.

En realidad no importa.. ni importara jamas, por lo mismo formamos grupos, por lo mismo las sociedades estan como estan, por algo el tercer hombre mas rico del mundo es mexicano, por algo hoy estoy aqui frente al monitor y tu ahi... tambien. Injustificable el exceso, pero siempre es notorio que existen ausencias, y que todos tenemos nuestros ratos.

Ahora llegamos al punto medio, no todos somos buenos, pero.. no siempre somos malos. NO hay bondades absolutas, simplemente, no hay absolutos. No hay perfeccion, no si se denota la perfeccion como un todo, simplemente, no se puede ser todo, bueno y malo, bonito y feo, si se es solo algo de eso, se es imperfecto... entonces, como tal, no existe la perfeccion, y eso tampoco es absoluto.. y por lo tanto, imperfecto.

Ahora me surgio una duda, si todos somos imperfectos, al ser todos, es por absoluto, pues que la perfeccion no existe, cosa que tambien es absoluta, entonces, ya no se.

Yo solo se que:

La ira es el papel con que envolvemos el dolor.

Lo escuche en una caricatura en Fox.